Posts Tagged ‘Baudelaire’

Si vas a leer un solo libro … (Fernando Savater)

2 September 2018

twitter: @eugenio_fouz

En la sección “Librotea” del diario “El País” el filósofo Fernando Savater recomienda una(s) lectura(s) imprescindible(s) el día 27 de agosto de 2018.  Merece la pena leer el artículo de Savater y hacerle caso para intentar ver las cosas con esa libertad con la que él las ve.

Copio un extracto, el enlace a @el_país y lo dejo en PDF también.

Si vas a leer un solo libro”…, por Fernando Savater

Estimado desconocido,

comprendo que eres una persona muy ocupada y que es una impertinencia pedirte además que leas. Tienes tu trabajo (lástima que no seas un  rentista, que es la condición perfecta del lector), tu familia (desde el punto de vista de la lectura, lo mejor sería que estuvieras soltera/o y sola/o en la vida, pero hay que aceptar lo que nos toca), tus aficiones de interior y al aire libre, incluso tu religión  o tu militancia política que está muy bien pero que también quita su tiempo. A ello se añaden tus horitas diarias de internet, la búsqueda de vídeos graciosos  que mandar a los amigos para que vean que tienes chispa, los partidos de fútbol, los partidos de tenis, las 24 Horas de Le Mans (que duran eso, veinticuatro horas) y tantas otras necesidades de tu espíritu a las que no vas a renunciar.” (…) 

Vea el texto completo en @el_pais :

https://tinyurl.com/y7wrncy5

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Aquí el PDF:

https://tinyurl.com/y9h3x6zm

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Helter skelter

19 September 2013

EXILIO INTERIOR

twitter: @eugenio_fouz

Arthur Rimbaud (el poeta del centro, mirada pensativa y barbilla apoyada en la mano)

Arthur Rimbaud (el poeta del centro, mirada pensativa y barbilla apoyada en la mano)

La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta” (Luis Cernuda)

Yo leo un libro en el parque. Los niños juegan esta mañana de abril, los pájaros felices cantan. El cielo azul se vuelve añil y el aire enloquece de repente. Llueve. Los columpios quietos, el tobogán vacío y el jolgorio se apaga. Tan solo quedo yo a solas con la voz escrita en las páginas que toco con los dedos.

En el tobogán yo me dejo caer con la cabeza por delante. El mundo patas arriba. Soy el chaval de trece años que lee de noche los exorcismos del padre Karras en una novela oscura y tengo miedo. Voy hacia abajo y escucho el doble lenguaje de Calamaro. El sombrero dibujado en la página impresa tenía sorpresa: un elefante en la barriga de la serpiente esa ¡Vaya con el principito! Haciendo caso a las teorías de Newton sigo cayendo y medio recuerdo las anotaciones de Harry Haller y me conmueve “De profundis” de Wilde. Me mareo, en serio, pero le entiendo Heathcliff igual que a Romeo. El amor nace en el corazón de una mujer marcada con una A escarlata. Cojo velocidad en este viaje sin frenos por el tubo, y es que “helter skelter” es un tobogán en forma de espiral, una canción de los Beatles y la locura. (En literatura siempre hay otra lectura.)

Los pies miran hacia arriba al tiempo que yo me deslizo por este tubo pistacho, acho, sin final y me da la risa, no tengo prisa. Leía a Rimbaud, ya sabe: “Le bateau ivre” o si prefiere “El barco borracho” en mi lengua y en gabacho. Era yo el poeta a los 7 años y escribía en libretas y blocs. Mi madre nos recitaba sueltos los versos de Bécquer y golondrinas y nidos en los balcones. Un toro de luto y un castigo convierten a Miguel en mi amigo. Leo en voz alta a García Lorca “ verde que te quiero verde” ¿Dije ya que llovía?

Soy yo quien está siendo arrastrado al centro de la tierra- ahora mojada-y me caigo, me caigo. Mm… huelo el perfume de las flores, es primavera, por ahí pasa una mujer (pensaría Baudelaire). Cruzando el mar Cortázar juega con las letras y las va a marear. Un diario deshojado y revuelto a medio leer en el suelo, y pienso a la fuerza en los versos libres de Whitman, en los libros de Corso y los relatos de Roald Dahl ¡Uf! Me siento fatal, se suben como cerveza las rimas a mi cabeza “tiger, tiger burning bright in the forests of the night”.

No dejo de caer hacia abajo ¡carajo! Segismundo hablando solo “¿y teniendo yo más alma, tengo menos libertad?”, la Celestina enredando a Melibea, don Quijote soñando con Dulcinea. Es el fin y quiero volver arriba otra vez, releer de Anaïs Nin sus diarios, los viajes de Gulliver, y la vida inversa de Benjamin Button. Necesito una razón para seguir. Quiero un verso que salve mi vida mañana.

 (artículo de OPINIÓN publicado el día 30 de abril de 2013 en #EXILIOINTERIOR @laverdad_es)

La hermafrodita y el narciso

14 July 2013

twitter: @eugenio_fouz

Imagen

DEDICADO a Julian Schuting /El ave fénix vuela con su pico hacia la tierra

Hermafrodita, hermes-afrodita, bella afrodita, diosa del amor griego Hermes afrodisíaco luchador laureado de tae-kwon-do a los treinta afrohermesnarciso él-ella solo se ama solo Narciso Hermafrodita Narciso La hermafrodita & el narciso se iluminan y ven hacia dentro o no ven lo de fuera los hombres aman y las mujeres son amadas Buonarroti pintó a Adán y Eva y en Adán reflejó su propia belleza y la hermosura de las ninfas adolescentes en Salmacis un héroe o heroína y las hojas guardan en equilibrio las gotas de lluvia y ofrecen su verde pureza virginal al dios sin sexo la hermafrodita realiza el acto sexual consigo en ambos sexos porque ella posee la sabiduría & la belleza así como la fuerza Hesse & Baudelaire y también Nietzsche la mujer bella y el hombre serio hermafrodita nadie puede ser tan superior ni arrogante como ese ser femenino que se adora y alcanza orgasmos gracias a su doblez el deseo de amor detrás de una cara de mujer Nijinski y Nastasia Kinski en el escenario azul cortinas rojas gesticulan saltan ríen y lloran siniestro y sensible bailarín de ballet homosexual águilas solas y majestuosas oh la gente joven se limpia la baba en los pañuelos de seda cuando escucha la voz andrógina de Bowie Dylan Patti Stones alguien hojea un comic arrugado de Pratt o Crepax hacen pesas para sentirse atléticos en Portugal tristeza verde el loco encerrado en su mundo, libre y desinhibido y ciego y apasionado ue no cree en la gente ni piensa en ella yo soy yo y un poeta de barba blanca con un sombrero de paja el aroma de la hierba “yo me canto a mí mismo” canto al cuerpo y al alma a la libertad a la fraternidad y canto a la igualdad y canto a mi canto y al amor me llamo Walt Whitmann y soy americano soy español e italiano soy un hombre de mundo como Ginsberg o Valentino James Dean y Brando leerían “La hermafrodita y el narciso” en la intimidad de su piso en Manhattan y la Estatua de la Libertad fumaría Lucky Strike Hamilton y Mapplethorpe mis notas y mis poemas Alemania y Francia dan de comer a mi cabeza guerreros rubios gente noble el hombre superior se basta a sí mismo Hesse & Nietzsche & Mann Beethoven Wagner & Demian y Zaratustra se besan en el muro de Berlín homosexualidad y conocimiento Rodin es el pensador Papá Freud se ha llevado mi globo para llevárselo a Fausto y ese pacto del demonio me dice que cada palabra mereceria un poema oh sí Gide y Proust caminando de la mano en París junto al Sena felices con su estrella de la suerte la ciudad de los muchachos de Taurog

Francia es una mujer elegante con razones para ser engreída Baudelaire con su sombrero de copa y su azulada capa persigue a la prostituta Jeanne por las calles escuálidas en las que Rimbaud y su amante pasan una breve temporada en el infierno cuestionando su pasado Carolina la de Mónaco el estilo de vida bohemio y el arte

Musset Hugo y Gautier “art for art´s sake” Delon Sartre y Beauvoir el hombre condenado a pensar la moda perfumada y Cocteau Eluard encarnación de la desesperación hecha poesía y Grecia y Roma Visconti necesita sexo de mujeres y amor puro de hombres Bertolucci Passolini Fellini todos acaban en i Venecia Nápoles Florencia Roma corazón de Italia Amicis Ovidio y Leopardi tocan la armónica dentro de los palacios de lujo Guido Reni pinta a San Juan Bautista y a Jesucristo adolescente prisionero en la National Gallery londinense ni siquiera Salgari podría salvarles parques clasicismo en Inglaterra Hyde Park y los caminantes solitarios el romántico de Lord Byron y su supernarciso ego el pirata enamorado de piratas ese Satán rebelde encarnación de sus poemas Buckingham Palace y el monumento a la Reina Victoria Peter Pan los patos de Kensington gardens en aguas de neblina mañanera los negritos tranquilos añaden color a las calles en Brixton como si se tratase de personajes de una novela de Dickens Eros sonríe a Shakespeare irónicamente mientras los punkies y viejos hippies le cuentan chistes verdes a los Bobbies Nelson se mantiene en forma moviendo el cuerpo al ritmo de la música reggae que se oye en Trafalgar Square acompañado por el doctor Jekyll y la señora Hyde eh, no finjas estar distraído, hamlet cuando me ves pasar y saluda con la mano al menos en Carnaby, la calle de los juguetes, o ¿es que ya no te acuerdas de que somos un poco amigos de tomar juntos el té a las 5 en la casa de Virginia Woolf? Tygra hielo y fuego echa un trago en un pub cerveza o shandy las putas del Soho sueñan en comprarse la ropa  en Bond Street  y no pueden hacerte ojitos como lo haría una morena española la maravillosa ambigüedad de las mujeres de Rosseti el metro sufre claustrofobia alguien dice que un tal Wilde su amigo Bosie con un perrito muy mono acaban de llegar a St James park y ahí están los tres posando para el retrato de Dorian Gray haciendo planes para escapar a España el gitano despatriado el héroe de Cervantes el pirata independiente salvaje y bello el ruedo los toreros y los toros cabeza y corazón furia y sangre el canto nómada de los gitanos “cante jondo” Lorca y sus baladas el bailarín y ¡ay!-un gemido- olé y palmas la guitarra española las faldas de flores alma y cuerpo don Quijote y Dulcinea se aman sin vergüenza alguna y nuestro héroe ya no quiere salvar al mundo se ha vuelto solitario y egoísta insociable el sidi cid campeador el lazarillo enamorado de una tristeza y la celestina alcahueta artista y musa george gina yo mismo el autor de estos versos don juan tenorio no necesita a la correveidile España Bécquer Espronceda Rosalía Unamuno Valle León Felipe Torrente Cela Alberti y los ángeles Cernuda (si lo sabe debería callarse) ropa y libros y los chicos de la tierra enamorados de bosé y bosé está prendado de su propia imagen reflejada en el lago logra el equilibrio andrógino observándose en la superficie del agua y anhelando tenerse una y otra vez pero no es capaz de apropiarse de sí mismo es el mito del destino malogrado del narciso.


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